Лука

С каждым годом подводит рука,
Да и весь он здоровьем не пышет,
Божьим Духом апостол Лука
Божью Мать на столешнице пишет.

И течет у Луки из руки,
Проходя сквозь сердечную область,
Словно море из чистой реки,
Из Пречистого Образа Образ,

И цветёт, и сияет догмат,
На предмете написанный кистью,
И стоит над столом аромат,
Запредельной навеянный Высью.

Уж толпится народ три часа
На коленях, и молятся Богу,
И земные свои очеса
Оторвать от иконы не могут.

Фарисеи глядят — не поймут,
Перед этим виденьем плошают:
То ли сердцу мешает Талмуд,
То ли сердце с Талмудом мешают.

Но не стоит в тайном гадать!
И сказала Пречистая люду:
«И Его, и Моя Благодать
Присно с этой иконою будут!»

Вот уже поздравляют Луку,
Уступают почётное место,
Жёны воду вливают в муку
И готовят для пиршества тесто.

А мужчины готовят тельца,
От огня ходят горницей блики,
И у каждого вместо лица
От нечаянной радости — лики.

Целый вечер лежат на боку,
Молча пробуют новое пиво
И опять обступают Луку,
Обнимают виновника пира.

Говорит он: «А я — ни при чём, —
Озарённый внезапною мыслью, —
Это Боже стоял за плечом,
Это Ангел водил моей кистью».